É assim todos os anos. Chegada altura,lá começam as folhas a cair. Cumprida a sua obrigação,
ficariam lá em cima,nos ramos,como que a mais. Têm de dar lugar a outras,que,a seu tempo,hão-de aparecer. É a vida,vão-se umas,vêm outras.
Fica o chão coberto delas,de folhas mortas. Lá no campo,onde elas verdadeiramente pertencem,é isto uma coisa natural,um encerrar de ciclo. Regressam à terra,de onde,em grande parte,vieram,reforçando o alimento das que se lhe seguem.
Nas ruas,nos jardins é outra coisa,é uma coisa feia. E porque assim é,têm de ser removidas. É quase um trabalho inglório,pois não caem todas de uma vez. E é ver o trabahão que aquilo dá. Durante dias,é tarefa para um batalhão de gente,e ainda bem,dirão os que disso se encarregam. Mas a máquina espreita. E é ver em locais mais abonados o serviço que vão prestando vassouras mecânicas. Folgarão uns,entristecerão outros,por óbvias razões. É a vida,vão-se uns,vêm outros.
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